Oda a la repetición.

Está en mis canciones y en mis novelas.

Está en mis besos, en las ruedas;

que giran siempre por la misma vuelta.

Está en mi ropa, en las manos sobre mis caderas,

está en mis amores si quiero las mismas presas.

Revolotea en mis poemas y en sus letras.

Muchos la llaman lo mismo dos veces,

los mortales no ven su progreso,

en la primera es la cumbre,

en la segunda solo el peso del primero.

Cuantos quisiesen usarte

para borrar el pasado.

Yo no la veo igual siempre,

aunque sea su finalidad,

es lo mismo que antes,

cansa demasiado,

otorgando inmortalidad.

Cuantos quisiesen usarte

para borrar el pasado de verdad.

Repetición, amada mía, quién pudiese usarte en los recuerdos,

buscarte las cosquillas, recrearte y seguir cuerdos.

Somos locos si te inspiramos la existencia,

que es algo que no se puede repetir.

Yo sé cuál es tu religión y tu paciencia…

Si no te pulso mil

y te uso otras cuarenta,

quién pudiese volver atrás cuando la bomba revienta.

2012/2015

A.

No oigo la lluvia caer. No esta vez. Realmente este es el tiempo de la nada, del vacío, de la soledad. Ultimamente siento que no quiero despertar y se hace agónico el cerrar los ojos sabiendo que estas detrás.
Siento esa necesidad abrumadora de aullarte, de buscarte aun en la mas oscura de las noches y encontrarme con tu vida, tan triste, con esos ojos que un día me miraron deseando que este tiempo no tuviese lugar.

Ahora llueve, al menos dentro de mi. A nadie le he contado las mil vueltas de cama que llevan tu nombre, ni cada cicatriz en un pecho que no volverá a oírte respirar.
Tengo ese inmenso miedo a que te encuentres con otras manos que acaricien tu dolor, mezcan tus miedos y te dejen echar a volar.
¿Por qué dejaste que mi vida fuese un Edén entre tus besos? ¿Por qué? Si ahora sólo hay una elástica penumbra acomodada en mi sien.

Tamara dice que te olvide, vendrán épocas mejores y con ellas voces nuevas, dedos llenos de intención. Sin embargo, estas noches no contemplo mas allá de tu voz volviendo a sonar. Me planteo cada día cómo funcionará tu mente para que no creas en lo más intenso que nunca me ha pasado, en la historia del cazador cazado, de ti, de mi. Hemos ido tan desacompasados para ciertas cosas, no sé si no apreciaste, o no quisiste apreciar, el miedo en mis ojos, a querer, a ser querido, a decepcionar. Y fuiste tan veloz, fugaz, como un cometa en mi vida, que arrasó con parte del pudor. Necesité calma y quisiste llegar tan rápido a la meta... Yo aun estoy intentando alcanzar...

Es irritantemente patética mi forma de actuar, busco la excusa, el comodín para que aunque sea me dispares. Y me dejo disparar. Es estúpido verme suplicando por encontrar un sentimiento que tu ya borraste tiempo atrás. Y cada amanecer busco entre estas lágrimas de oro la manera de poderte olvidar.

A mi amor, a la puta persona, que curiosamente, más triste he conocido nunca y la que más feliz me ha hecho. A mi obsesión, que me lleva a escribir, delirante, llorando, entre sus fotos y las mías, a romperlas, a pegarlas otra vez.
A una historia que contada hubiera sido increíble años atrás. A tu lunar en la mano, a tu oscura piel. Al acariciarte la nuca y besarte la tez. Al reflejo en tus pupilas, que era yo. A sentir que el frío abrasaba si era tu mano sobre mi ser.
A la peor entrada en un blog de mierda.
A ti.

De mi buena memoria sólo saco un hecho.
Estoy maltrecho,
veo unicamente en imagen tus lunares.
Llámame si estas por estos lares,
iremos a bares,
seremos dos canes,
acabaremos lamiéndonos las heridas, sólo si tu quieres.

Veo en imagen el "no me esperes"
si no vuelves te juro...
Te juro que me tienes.
Estoy malherido
y tu ya no quieres mi suspiro.
Tiras del hilo,
te digo,
estoy en vilo,
a un paso del suicidio.
Si no vuelves te juro que me tiro.
Hijo de puta.

Nunca dijiste para siempre,
pero nuestro contrato estuvo escrito.
Está en mi piel.
Si no sabes borrar esta mierda
pa qué quieres papel.
Te creías poeta y no vales ni media,
fumate mi polen,
enrollame en tu ceguera,
ojalá no volverte a ver.

Demasiado amor bajo mi puerta,
pensé serían los vecinos.
Fuiste tu con tu maleta;
al huir la dejaste abierta.

Hay alcohol en la encimera,
bebiendo Chivas sola,
el televisor me defrauda
y no encuentro nadie que me quiera.

Hay una estela de amor en la carretera.
Ironía.
Es tu maleta.
¿Vuelves?
No encuentro nadie que me quiera.