Hoy nunca lloro y esta lloviendo entre mis ojos.
Sólo conozco la inestabilidad de mis palabras, de mis hechos, de lo que surge de pensar entre lo único que corrige mi fatalidad diaria.
Aquí donde vivo todo el mundo cree, e inciertamente, en la felicidad de mis defectos, de mi cuerpo y enteramente; de mi.
Ójala hablase de felicidad conmigo adentro, muy adentro, donde ni si quiera tus ojos de luz incesante, tu palabrería escasa, monosílaba y casi agudamente irónica puede alcanzar.
En multitud de ocasiones es sólo un cosquilleo lo que me deja llevar, siento un tacto interior, como el aleteo de una mariposa, que va engrosándose cuanto mas... Vivo.
Debe de haber una sola conclusión, pues sé que nada mas dejar atrás el entramado capilar de mi madre lo comencé a notar. Sé que un día se termina, pero no sé que ya estoy muerta.
Quiero hablar de tantas cosas, del intenso azul de unos ojos que un dia fueron jovenes, de ligeras hojas que se deslizan entre mis recuerdos como lo hicieron mecidas en un viento aspero y cálido. Me saturo de bellas palabras para personas animicamente desperfectas, de hedores, corrientes que me besan y me palpan. Pero no sé escribir sobre otra cosa. Sólo del trajín de este mi corazón.
¿Duele saber que no estas vivo?
Duele,
tener que creer aquello que percibo,
ser frágil testigo,
ser ritmo,
de un error.
Soy paloma,
soy adivinanza resuelta
y ganador.
Soy rígida sabana suelta,
sin color.
¿Por qué?
Aun no sé ser yo.
