...porque pasó a ser algo más.

Sus ojos son como mentiras y su boca se enlaza con ellas a saber por que tipo de nervios.
Su boca... Es tan fácil su boca. No te puedes perder por ningún hueco, siempre hay otra lengua que se topa.
Y su pelo, es esa mariposa que se escapa entre mis dedos...

Pedidle cita a su cuerpo, temblad entre recuerdos, porque os arrancará la vida de un solo tirón, y cuando no halléis mas que miedo allí estaré yo: "Ya os lo dije" Cerrando exclamación.

La vie, un rêve qui ne finit jamais.

Escuchamos música para no tener que oírnos, nos relacionamos; lo hacemos por problemas, porque las contrariedades unen y solucionarlas nos aporta la felicidad. (Mónica dice que hay alegrías que vienen solas, pero duran tanto como lo poco que cuesta conseguirlas).
Pensamos ¿cuánto? ¿El 85% de las veces? El resto nos dejamos llevar... Como burdos animales.
¿Pensamos demasiado, no?
Y nos gusta el amor porque provoca placer y bienestar. ¿Pero a quién? Pues a nosotros mismos. Y a los que pensabais que el amor es recíproco, es puro egocentrismo.
Que besar no está mal, pero yo prefiero la música, los problemas, o portarme como un animal.

Al amar como un desquiciado, soñarás como un poeta.

No compensa, pero engancha.

Verle.
Se me para el mundo y el corazón, y volver a empezar. Desde cero.
Y este tic tac que zumba, que yo creo que no son latidos, que es mi cerebro que chirría, se habrá cansado de esperar...

¿Y si sabes que va a hacerte sufrir el setenta por ciento de las veces para que sigues?
No tenéis ni idea.
No sabéis cual es su olor; el que se queda pegado en mi ropa, ni el color de sus ojos; en la maldita paleta de verdes no diferenciaríais, ignoráis cual es la mueca de la felicidad, que cojones hace con los labios cuando quiere algo.
No podéis hablar.
No entendéis la posición de sus manos, lo que le duele el pecho, que yo no se si es porque no le cabe el corazón o por todo el daño; incluso el que ha causado.
Pero me callo, por que la ignorante después de todo... Soy yo.

It's okay to be afraid.

Lo más loco de este amor es la discreción. Tú me hablas del frío que hace cerca del castillo (ese del río, el de tus fotos) ahora, yo te comento como podríamos conseguir que hiciese más calor... Y cada uno que imagine lo que quiera. ¿Qué que imagino yo? Que vuelves. Que todos estos kilómetros que nos separan me dan igual, cada paso que me alejo aumentan los latidos de esta bomba de relojería que es mi corazón.

Que yo no quiero trenes, joder, ni autobuses. A mí hasta ti me lleva el corazón.

Es que aquí no hace frío, no hay castillo de ningún río, no queremos más calor...

Tengo la boca llena de "aunques" y escupir tanta mierda requiere calma y tiempo.

Lo tuyo** es no manifestar ni un ápice de culpabilidad...

                                                                                        **Porque va separado de lo mío.

Pocas cosas duran tanto como el Sol.

Dolor se puso cómodo cuando alquiló mi corazón, me recordaba cada día que era el único inquilino.

¿Y para qué más? Si soy rica en recuerdos. "Un sofá mal colocado, el baño está averiado y hay mala iluminación." 

Soy la casera de un gilipollas, pero no es nada nuevo.

No hace falta una mente prodigiosa para saber que hemos vendido el mundo y que rezamos para ocupar tiempo; porque no hay vuelta atrás. 

In the sun I feel as one.