Volver a ser patrimonio de tus ojos tiernos.

Busco alcohol y palabras.
Vacía.
Soledad.
Respirar.
Busco humo y poco mas.
Busco tu luz pero.
Soy un fragmento de algo que ya no existe y tú, abulico, eres una gota de algo sobre lo que podría flotar.
O no lo ves o no lo quieres ver. La imposibilidad de nuestra simbiosis se asemeja a la felicidad de nuestro amor. Pero existe. Y si amaste mi peso de verdad, si tú, como nadie hizo jamás, creíste en algo que no existe ya; pretendes que entienda que no queda nada. Nada no existe, porque aunque me apartes en la mas oscura habitación yo seguiré oyendo mi respiración, y mátame si quieres con esas palabras afiladas que le van a las demás, que yo me descompongo en una melodía acompasada imposible de olvidar. Y putrefacta soy la cumbre de las pesadillas.
No es porque nadie me quiera amar, porque tenga miedo de hacerlo, no porque te quiero y tu no me querrás o porque nadie mas me mate los demonios de esta caja de cristal. Porque nunca será suficiente el yeso que me pongas, que me voy a derrumbar. Pero ahí, cuanto mas jodido sea crear un Taj Mahal, yo sonreiré a la mitad. Puedo ser Gala a Dali y dejarme llevar, y ya pueden chuparme el dedo corazón que me da igual. 
Porque no te prometí la luna, pero si poderla visitar. ¿Dices tu de felicidad? Qué sabes. Besa bocas, goza de la libertad, pero vuelve y quiereme, que ahora estoy ahogada en tu medio. No encuentro las palabras ya lo he dicho, pero dejate llevar. Si tu eres corriente y yo solo quiero derivar. ¿O no? Dije: "La Tierra ya no es mas que tierra sin ti." Y es verdad.
Y todo lo que debia decirte esta en tu mente pero... Hay cicatrices que no puedo quemar y ahora eres mi herida abierta, tampoco quiero sanar.

A.

Cómo puedo acabar con este dolor, oh dios, si existes; arráncame el jodido pecho y házmelo pedazos. Oh por favor, no hay cura para esta fría agonía que me separa cada día más de lo que es material. Y quiero morir entre unas manos que no ofrecen mas que metros entre mis opacas pupilas. Y quiero despertar hundida en el mar de unos brazos que son pedazos de una muerte carnal y humana. Algo que me odia más allá de lo nunca creído por otros tipos de hombres. ¿Fui yo su Eva? DIME DIOS. ¿LE CASTIGUÉ MáS QUE SU PROPIA CONDUCTA Y LE AMÉ TANTO QUE CAMBIÉ SU LEY MORAL? DIME, DIOS.

Convulsiono en esta cama de espinas que yo misma me he creado y le amo. Dios, le amo. Y le amaré, aunque se sequen los mares, aunque ya me hayas matado y él ya ame a otra mujer. 

¿ERES YA LEYENDA, HOMBRE ABSOLUTO? Ya te cansaste de mi piel. Y te avisé. te dije mil veces que mi corazón era el Hitler de la ejemplificación sentimental.

¿Pero sabes qué, dios de mierda? Que sigo viva en este puto zulo que ójala creases para mí. Y me escondo en el invierno más solitario y amanezco con los ojos igual de negros. Que si ya tu Adán no siente nada, fue mi entera culpa por creer que me diste el don de amar. Prepara la máscara y abastéceme de soledad... Y si algún día te pide regreso; tengo lencería sin estrenar y unas sábanas que huelen a lavanda y mar...

Joder.

En esta alfombra roja y seca

están puestas;

como en carretera estrecha,

todas mis metas.

No es Alicia la que peca,

es la vida,

se pasea entre malezas,

¡estate quieta!

Madre de todas mis jaquecas,

esta puta,

quiere acción, camas revueltas,

y yo muerta.

Porque siempre voy detrás,

como loca,

hasta que el puto mundo frena

y doy la vuelta.

Me arrastra Satanás;

me desboca

¿y si la alfombra es mi lengua?

Tú la meta.

A Lucifer le dolía la quijotera y nací yo.

Sonrío borracho,
el infierno no hiberna.
O de como el demonio se trago todas mis estupideces;
me las traerá de vuelta.

Bajaré y le diré,
con la cabeza alta,
la sonrisa entera:
"Esta es mi casa,
mi tierra.
Y la ingrata de tu madre aun no esta muerta...


...porque justamente anoche..."

Yo creo en nada.

Como acariciarle a Dios el cuerpo, piel contra piel, era la manera en la que una pluma desvanece libre en un infinito eterno, lentos parpadean sus bordes obligados por una claridad contra la que nadie quiere luchar.

Yo la veo blanca, pura, frágil, membrada en miles de pelos níveos y diminutos.

¿Quién no ha soñado nunca con la paz?

Me tocaba la cara, en un instante sentía el cosquilleo de esa misteriosa forma ajena a mi. Y me gustaba imaginar en el momento y dejar de pensar en todo lo que viene detrás.  Olvidé y olvidé y olvidé... Mi nombre, mi ciudad, el olor de la calle mojada, un bar, cualquier bar... Desconocía tu sonrisa también. Estaba encerrada dentro de mi, pero una fuerza percutía y rebotaba entre las paredes de mi pecho, y empujaba, y arañaba el corazón hasta escupirme de nuevo. Yo. Naciendo desde lo mas profundo de mi ser, sólo veía la pluma, que seguía cayendo, entre lo sombrío y bordeada por la luz, con el estilo de un galgo afgano al caminar.

¡Y si estoy muerta fuera, que venga la luz ya! Suplico a esa presencia que me deja divagar así  que me saque de dentro pues me puede el cansancio, la sal de mis ojos y despertar cada mañana y contemplar como ese destello que se supone me mantiene viva, no es mas que una ínfima parte de lo que vi brillar aquella noche dentro de mi razón. Porque si creen que solo soñamos con lo que existe, espero que todo sea legítimo y real.

Entonces Dios dijo: "Que exista la luz". Y la luz existió. Dios vio que la luz era buena y separó la luz de las tinieblas; y llamó Día a la luz y Noche a las tinieblas.

Y nada soy yo.

Cuando no sabes ni escribir.

Siento la sangre latir bajo la tela, igual hoy me revientan las venas. Pero no es la primera vez que me agujereo el cuerpo, ni la primera que me dejo de gustar. 

Pienso en el olor a oxido de tus manos, completamente hipnotizada y sin saber que decir.

Me gustaría tenerte mas cerca para poder inhalarlo y dejar de conformarme con sólo imaginar. Sólo si haces que me olvide de lo que no somos los dos, sólo así.

Pienso en el humo que fluye de tu boca, que entra y te recorre, y sale; como buscando el aire, como ahogándose dentro de ti. Casi como yo. Vuelvo a imaginar que sientes necesidad de una nueva calada.

Pero no pienso en mi, no pienso en la carga de mi cuerpo y en ese instante; soy feliz. 

Laisse béton.

Lo siente.
Lo siente mi alma y lo siente mi cuerpo,
lo siente el corazón que se rompe por dentro.
Lo siento.
Lo siente mi sal y lo sienten mis dedos.
Sienten no poder volver a acariciar tu pelo.
¿Lo sientes?
Lo siente mi medida y lo siente mi peso.
Lo siguiente será marcharme de nuevo.


Tan cobarde como para esconder mi voz sobre esto que siento. Siento marcharme lento, el recuerdo de los besos que nunca fueron sobre tus labios puestos. Vas a mirarme hoy y no se cómo. Sólo sé que si no hago las maletas estoy muerto. Todo, todo esto, porque te quiero, loco, tuerto y cuerdo.

Llegué a creer en mi. Y llegué tarde.

Dura sólo diez segundos. Es algo nuevo que te rompe desde dentro, te absorbe para volverte a nacer. Yo hace tiempo que deje de creer en mi, he llegado al borde de mi historia, casi cruzado el umbral, llámalo como quieras.

Creo que he nacido para suspirar. Ni tan siquiera respirar. Cada vez que la bomba de succión funciona es tiempo expirado, como mi aliento. No saben cuanto vale una respiración. La vida. La vida vale muchos millones de cualquier moneda, pero no hay arcas que puedan equipararse. Cómo decirlo, estoy viva, si, pero porque valgo mas de esta manera que convirtiéndome en polvo y como lo que importa es el dinero pues... Quizá si fuese la inteligencia lo que vendiese, nótese la ironía de la cuestión, ya estaría muerta. 
Aun así, después de esta dilucidada solución al por qué de mi existencia, he decidido no vender mi cuerpo. Lo de ser prostituta nunca ha estado de moda, no entiendo por qué.
Pero el problema llega cuando me pregunto: "Si yo he decidido estar viva, ¿decidí nacer? Igual antes de nacer hay una sala llena de gente, una interminable cola, como la del inem, de gente que se muere de ganas por vivir, por nacer. Quizá no saben lo que hay. Puede que sea un ciclo, amnésico, por supuesto. Igual sólo soy un sueño." ¿Han visto la película "Abre los ojos"? Pues parecido.

De todos modos, no me veo sobreviviendo hasta los 97 años. Me canso muy rápido de todo: de peinado, de ropa, quizá de vida. Si pudiese elegir... Volvería siendo mi nieta. Mi sangre vale mucho, ya se lo he explicado antes.