Tell my love now!

Me gustan las muñecas. Mucho y no se por qué. Ya saben, "donde acaba la mano". Cómo giran.
Me gustan las muñecas que son sólo hueso, mirarlas, me gusta y me cuesta pensar qué hay debajo de la piel.
Me pasa casi tanto como cuando pienso en el camello de Kierkegaard o en si ese Dios del que todos habláis se estuvo echando unas risas a su costa.
A veces, yo sola, de una manera casi vertiginosa, me pongo a pensar. Y no es nada fácil cuando no eres nadie en proporción al universo.

El maldito laberinto de la vida nunca nos dio motivos para encontrarnos, así, sin migas de pan ni nada, hasta que le dimos por culo. Porque decimos ser diferentes, decidí no quererte y mira como acaban las cosas; ahora la Tierra, no sería mas que tierra sin tí. Porque podría olvidarte en un segundo, borrar cada instante que disfruté "eso de ser unos labios anónimos  besándote". Y no me costaría nada, no porque sea calculadamente malévola, si no porque sólo se trata de nada. Nada. ¿Lo entiendes? ¿Que es el amor? No es nada. ¿Tu ves que yo lo coja con las manos? Solo ocupas ese impulso nervioso, y no me sobran neuronas.

Pero no lo haré. Pura agonía, ¿no crees?

God wake up on the wrong side of his bed.

Pero nadie me conoce, porque en el fondo, después de toda esta escoria de superficie, detrás de mi elaborada cáscara; mi desastrosa máscara, no hay nada.
Me sobra espacio en el corazón de no haber querido a nadie, ganas de romper programas mentales, levantar dolores de cabeza y aspirar siempre a un poco más.
¿Para qué gastar energía en algo que termina? ¿Pa' que vivir?
Y me río mil veces y una mas de mi misma, yo no amo la vida, y estoy aquí, amargando existencias como de un modo profesional, con una sonrisilla en mi mitad derecha.
Ni a mi madre le dedico los <<te quiero>>.

"No se si me entienden. Yo comprendía el escalón de estatus que se me había asignado: desconocida pero querida por la mayoría -y humilde, véase-, con el don erróneo de no estar cómoda con nadie nunca, siempre pensando que podría estar mejor con otra persona. Llegar hasta ese punto de insatisfacción social me amargaba anímicamente."

Mucho tiempo para darle al coco.

"¿Cómo hemos llegado hasta aquí, Alicia? Llegar hasta este mar, esta frontera. Llegar a mirar la profundidad con locura en los ojos. Dime dónde cabe tu llanto en esta arena... Y tus pupilas, déjalas quietas, no vaya a comprarte el cielo con promesas que sólo valen lluvia. Hemos caído en la cuenta, después de ver pasar la vida, que el tiempo no se manifiesta, que es a largo plazo, ¿dónde está el límite del lunes que se convirtió en martes? Yo no he visto nunca a nadie envejecer un día... Pobres arrugas.
Rompe tus cadenas, Alicia, yo ya me se la carrera de tus lunares... Por qué no dejas que se fundan con mi tierra, con mi piel, deja que corran libres por entre las rocas de mi suelo. Les veras subir y alzarse entre lo que muchos llaman gloria, pero es sólo un principio..."

Me falta el aliento cuando quiero recorrer nuestros recuerdos, es tanto tiempo...
Eres una canción triste hecha carne. No he visto a nadie que moviera los pies con ese aire de desidia. Tan lentas tus caderas cuando te alzas sobre el suelo; quieres volver a tocarlo con demasiada rapidez...
Te voy a echar de menos y no lo haré como siempre, no sera desde el corazón ni desde el alma, no será tu olor lo que me falte, ni tus caricias, que nunca vienen mal. Ahora sera mi mente, querré recordarte como una tormenta y no solo como el relámpago que desequilibro mis sistemas, querré a fuego sobre mi muslo una insignia con tu nombre, saber que estuviste ahí, que nadie nunca relevo las esperanzas que sembraste, ¡y vaya! No querrás saber que siempre me sobra hueco en la casa rural, que es mi corazón, para que cuando vuelvas, no te extrañes de mi sol. Y dejaré, en instantes, de pensar en tus manos, eran mis costillas tu piano y desde mi mitad, desde la metáfora de una manzana, tu solo sabias como manejarme bien, ponerme las herraduras y dejarme marcas en la piel.
Y tras de mi, sonidos de lavanda, amarillos como el sol, y nunca sabrás si fue tu piel de luna o la mía, de pan, lo que estallo en tremendo fuego consumiendo nuestro bosque y si en lo que queda de mis pecas integrales aun esta tu aroma de agua, de sal.
Mareame, zarandeame, dale vueltas a esta habitación. Estamos solos tu y yo.
Cámbiame besos por demostraciones de amor. Déjame hablarte de lo que voy a echar de menos tu talento para la obsesión, y aunque tu corazón no bombee afecto, se me montan tiendas de campaña en los poros.
Te voy a echar de menos.

Enamorarse es un presagio gratis.

Desde mi caos mental hasta mi desbordado corazón sólo van nervios.
Y mi verano esta plegado entre tus huesos,
le comento al tiempo, de tiempo en tiempo, que fue siempre sonriendo.
Para hablar del Sol que es todo nuestro,
siempre te pedí callarte en los besos y dejarme los pies quietos,
y nunca cumpliste mis deseos,
no te dejaste querer aunque tu piel fuese mi invierno,
nunca, a pesar de que mi Sol eran tus besos.
Fuiste, siempre entre una sombra y un calambre,
me exigías tiempo para poder descolgarte, 
para olvidarte,
de mi.
Y tantas cosas las que no conseguiste de mi cuerpo,
que siempre andabas con el demonio entre los dedos,
me acariciabas,
y yo notaba como se me comía de mi un fragmento.
Y del para cuando volvías, yo ya estaba tan curada,
te quejabas porque no era tu hedor lo que expiraba mi almohada,
le gruñías a mi cuello que no querías putas en el corazón,
yo de zorra: sólo abrigos;
lo demás todo de ti,
"¡Y un cojón!"
Dejémonos de historias, la nuestra no tiene solución,
por eso te imprimo en el culo este recuerdo,
para que cuando venga la fulana desde el cielo,
y te pida de tu hielo en pecho un hueco,
se acuerde, por supuesto, de que estuve yo allí primero.

En honor al gran Ma(n)chado.

El hambre de aire que nos invadía a tramos plegados se deshacía en nuestras manos, ¡y cuántas ganas tuvimos! cuántos presagios de soles y amaneceres quisimos, y por planear nuestras vidas y apostarlas todo al rojo, al cinco...
Efervescentes calaveras que brotaban desde el suelo y volvían a entrar, yo intentaba alcanzarlas con los dedos... Soñar.
Agonizante el corazón pedía auxilio y la fuente de mis poros, de la cual el agua no paraba de manar... Despertar.
Y sobre tus parpados, lentos, quietos, recostados, yo me imaginé mientras soñabas y tarde, muy tarde, despertabas, y la ola de tu carne me sumía hacia dentro, me sumergía entre el hueco de tus ojos hacia el cuello.
¿Quién me paga por fantasear?

Y se desarma la luna solo con tocarla.

Estar mudo de dolor, de corazón. Cuando al prosista se le acaban las palabras, se acaba el mundo. Y lo sé. Yo lo sé porque ya esta todo creado. No hay nada que ingeniar, si quiera los poetas pueden solucionar los problemas de un beodo corazón. Estar indolente de dolor, de corazón. Si ya no son incluidos en razones de vivir los besos de tu pecho en mi canción.
Quizá se me haya secado el trozo de imaginación y ya no tenga nada que decir.
Yo solamente hablaba para hablar de ti.

"Busco como el agua una bajada y me dejo caer derechita hasta tus pies. Juntos somos como cataratas puestas del revés, y volver p'arriba otra vez... Monto de bajada en tu mirada y me dejo llevar. Y por delante y por detrás no queda en pie ni una regla que no podamos saltar, ni límite por atravesar."

Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.

Sueña con el fin de sus lamentos, y le deja a la puerta la escalera trozitos del recuerdo de la avellaneda. Le presume entre las copas y las risas medio revueltas. Amarillos los colores de su falda: le revienta cuando pasa y no la mira, no la espera. Sueña con la vuelta, la moneda. Le recita cortos los poemas, siempre con ese carácter de agua muerta. Tan estancada vive; que cuando saca la polvera se le llena el pelo al viento de piedras, se le eriza la melena, y se queja, le revienta. Le pregunta al pobre trozo de sistema, al aburrido y nocturno, taciturno, al resquemor, al cortejo de miel, a sus palabras, a su saliva, le pide vida. A su madre, a su tierna y grande pieza de nada. Le pregunta lo que sea. Y le revienta.

Huele a gato encerrado.

Pedíamos tregua en el juego del "a la mierda a medias", si nos ganábamos espacios, si movíamos fichas sin avisar, cuando se desmoronaba la pieza de la torre que nos evitaba oxidarnos por dentro. Me agarraba la mano, tan blanca, como las banderas, y regurgitaba sueños sobre sus propias promesas, la imposibilidad de mi fe ante sus ojos, caía vencida a los fosos, al sótano, a la muerte. Ningún alma había conseguido vencerme hasta entonces, y él tampoco lo hizo. Conseguiría, tal vez, arrancar, mas allá de las murallas de este castillo que es mi vida, cada una de las piedras, descoloridas, estriadas, infectadas de dolor.



Y si hay algo que me pone cachondo al corazón es su olor entre mis manos, que se puede coger, se acaricia, se inhala y le llega. Y me grita desde dentro "No existe piedad para yonquis de amor", pues no, no. Y si no, para qué molestarme yo, una heroinómana en fragancias, en suplicar...


Pegándole patadas al sol como descosidos, y comiéndonos a besos entre recuerdos, para acabar follando el perro mas que otro esquejo de cuerpo... Y si nos queman los pies y no nos damos cuenta; es porque preferimos fijarnos en el final de nuestra lengua que en tu dios de mierda.