A veces intento que mi vida no parezca una película quinqui de los ochenta. Lo intento, porque la gente no me cree cuando comento que no pertenezco a esta época. Tampoco disfruto yo con el pesar que vivo ¿sabes? Sin embargo, está complicado. Perdonadme, gilipollas, pero peores mierdas hemos tragado; puedes intentar tirarte de un puente en época navideña, tu padre puede ser un mafioso que te cagas y te puedes enamorar con sesenta tacos de un fotógrafo subnormal y bohemio en Segovia. Y que encima titulen a esta última obra de arte “El acueducto de Segovia”, sin hacerte ni un poquito de alusión a ti (y sin ofender a Madison, pero menudo trozo de madera de mierda). Cada uno con su filme particular, obviamente.
Así que, un día igual te levantas y te das cuenta de que lo que parecía tan lejano en pelis como Trainspotting o Réquiem por un Sueño, que, por cierto, ahora que ya no eres un niñato, aborreces; no quedaban tan lejanas como parecía. Conocí a un jambo, a todo esto, que tenia tatuado lo de “Elige la vida, una tele grande que te cagas, no sé qué”. Ridículo.
Y que algún día tendrás que contarle a tus hijos (dios no permita semejante aberración) que gente a la que querías se pasaba con el orfidal y espetar un “chicos, no hagáis lo mismo”, como si algo así pudiese haberles frenado a ellos. Cómo que no has llorado una hostia y media ya por ello.
Te despertarás llena de rabia soñando con que tu vida sea una puta película del desequilibrado de Nolan. Que, al menos, tendrá una espectacular banda sonora creada única y exclusivamente para cada uno de los pelos de tu culo por Hans Zimmer. Y que lo peor sea eso.
Gimotearas como la pringada esa del diario y pensarás en morirte como muchas otras mujeres en el cine. Hombres no, porque la histeria nace de un endometrio fuera de sí. Sin embargo, no cortarás ninguna oreja al son de Stuck in the Middle with you, una lástima; porque all cops are bastards.
El caso, es que tu vida no va de Hobbits y Horrocruxes, o cómo se diga, pero podría verse en la gran pantalla, porque hay dolor, drogas, sexo, muerte, tristeza y páramos castellanos.
¿Vosotros creéis en eso de que sólo soñamos con lo que conocemos? ¿Creéis que existe la afantasía? Esto último me lo dijo un día mi amigo Barbol y desde entonces me flipa imaginarme una casa o una manzana. Pensar que el filme de mi existencia llevaría la etiqueta de “Afantasioso” me la pone dura.
Al final, yo no seré más que la que te enchufa capecitabina en vena y no una leída como dios manda, así que qué mas da. Habré llorado cinco de siete días por un amigo que saldría en Ciudad de Dios y me habrá marcado la existencia como Ari Aster, pero ¿qué sería sin todo esto de la película de mi vida?
Se viene una gran y heterogénea mierda en los mejores cines, no se lo pierdan.
